— Znowu kurz na półkach — Valentina Pietrowna przesunęła palcem po komodzie i skrzywiła się z odrazą.
Zamarłam przy zlewie, trzymając w rękach ręcznik. To już trzeci dzień z rzędu, gdy wpada do naszego domu bez zapowiedzi, jakby sprawdzała kandydatkę na idealną synową, a nie była gościem.
Andriej wyjechał na zmianę tydzień temu, a jego matka już zamieniła moje życie w piekło.
— Wczoraj przecierałam — próbowałam się tłumaczyć, ale głos zdradził mój niepokój.
— Wczoraj?! — naśmiewała się. — Normalna kobieta sprząta codziennie! Mój syn zasługuje na porządek!
Przeszła po pokoju jak inspektor, przyglądając się każdemu drobiazgowi: ślad po szklance na stole, pomięta poduszka, gazeta na kanapie.
— Katia, czy ty w ogóle rozumiesz, że mężczyzna wraca do domu zmęczony? — gwałtownie się do mnie odwróciła. — A tu taki bałagan… Nic dziwnego, że Andriej teraz częściej żyje na zmianach — każdy ucieknie od takiego życia.
Jej słowa paliły mocniej niż ciosy. Ugryzłam się w policzek od środka, żeby nie zacząć płakać. Jak jej wytłumaczyć, że przygotowywaliśmy się do remontu pokoju dziecięcego? Że on wyjechał zarabiać na nasze wspólne marzenie? To jej nie interesowało.
— Co to jeszcze jest? — Valentina Pietrowna chwyciła ze stołu album ślubny. — Nawet on jest pokryty kurzem!
— Proszę, nie ruszaj! — wyrwało mi się.
Było jednak za późno. Już zaczęła przekładać strony, krzywiąc usta z pogardą.
— Spójrz na siebie, jaka byłaś szczęśliwa — jej głos sączył jad. — Myślałaś, że wyskoczysz za mąż i na tym koniec, można się zrelaksować? Mieszkanie dostałaś, bogatego męża?
— Valentina Pietrowna, oddaj album.
— A czy to nie boli, gdy na to patrzysz? — zerwała stronę. — Oto ty w białej sukni, czysta i schludna. A teraz? Spójrz na siebie — rozczochrana, dom w zaniedbaniu!
Trzask papieru brzmiał jak strzał. Zdjęcie naszego pierwszego tańca rozdarło się na dwie części.
— Co pani robi?! — rzuciłam się do niej, ale już cofnęła się i dalej rwala strony.
— Uczę cię porządku! — rzuciła kawałki na podłogę. — Nie ma co pamiętać przeszłości, gdy teraźniejszość tonie w błocie!
Kartki sypały się jak jesienne liście. Nasze uśmiechy, przysięgi, twarze gości — wszystko stało się śmieciem pod jej rękami.
— Dość! — szarpnęłam album w swoją stronę, ale Valentina Pietrowna odepchnęła mnie.
— Twoje łzy zbierają kurz szybciej niż szmatka! — wycedziła przez zęby, rozrywając ostatnie strony. — Może tak nauczysz się być prawdziwą gospodynią!
Klęknęłam, zbierając strzępy. Tu — jego ręka, tam — mój wzrok, dalej — splecione palce. Łzy kapały na papier, rozmazując wspomnienia.
— No i co, zadowolona? — podniosłam oczy, wciąż ściskając w dłoniach kawałki naszej historii.
— Będę zadowolona, gdy staniesz się godna mojego syna — odpowiedziała chłodno, strząsając kurz z rąk. — Na razie jesteś tylko wiejską awanturnicą, której się poszczęściło.
Coś we mnie pękło. Trzy lata starań, trzy lata prób zadowolenia, udawania lepszej, bycia „godną”. A tu — popiół zamiast radości, kurz zamiast miłości.
— Wiesz co? — powoli wstałam. — Już mnie nie obchodzi twoja opinia.
— Co?! — zaczerwieniła się. — Jak śmiesz?!
— Śmiem. To mój dom. Moja rodzina. I mój mąż, który kocha mnie taką, jaka jestem.
— On cię po prostu żałuje! — wypluła. — Myślisz, że nie widzi, że związał się z bałaganiarą? Poczekaj, wróci z pracy — wszystko mu opowiem!
— Proszę, opowiedz — spokojnie podeszłam do niej. — Opowiedz, jak przychodziłaś bez pytania. Jak upokarzałaś jego żonę. Jak zniszczyłaś nasz album ślubny.
Valentina Pietrowna cofnęła się.
— Nie waż się mi grozić!
— To nie groźba. To ochrona mojej rodziny. Przed tobą.
Telefon w kieszeni zadrżał. Andriej! Wyjęłam go drżącymi rękami.
„Cześć, słoneczko. Jak u was? Mama nie przeszkadza?”
Teściowa zauważyła ekran i sięgnęła po słuchawkę:
— Daj tu! Sama z nim porozmawiam!
— Nie — cofnęłam się i szybko napisałam: „Twoja mama właśnie podrwała nasz album ślubny. Nie mogę tego dłużej znieść.”
Odpowiedź przyszła niemal natychmiast: „Co?! Włącz głośnik!”
Wcisnęłam przycisk. Rozległ się jego głos:
— Mamo, gdzie jesteś?
— Andrjuszeńka! — głos Valentinypietrowny stał się nagle słodki. — Wpadłam tylko sprawdzić, jak u was…
— Mamo, Katia mówi, że podrwałaś nasz album. To prawda?
Przerwa.
— Po prostu… Tam był taki kurz…
— Mamo! — krzyknął Andriej tak głośno, że zadrżałam. — To prawda czy nie?!
— No… to chyba przypadkiem…
— Przypadkiem?! Przypadkiem podrwałaś album?! Mamo, czy ty jesteś normalna? — Jego głos był surowy jak nigdy wcześniej.
Po raz pierwszy słyszałam, żeby tak mówił do swojej matki. Valentina Pietrowna mimowolnie się skuliła.
— Chciałam dobrze… Przecież ona kompletnie zaniedbała dom…
— To nasz dom! — przerwał jej Andriej. — Nasz, rozumiesz? Nie twój! I Katia jest moją żoną, a nie twoją służącą!
— Ale Andrjusza…
— Koniec, mamo. Pakuj się i idź. Klucze zostaw na stole.
— Jakie klucze? — wyszeptała, zbledła.
— Do naszego mieszkania. Te, które dałem ci na wszelki wypadek, a nie po to, byś robiła życie mojej żony piekłem!
— Nie możesz tak! — zadławiła się oburzeniem. — Przecież jestem twoją matką!
— I tylko dlatego jeszcze spokojnie z tobą rozmawiam — głos Andrieja zrobił się lodowaty. — Klucze. Na stół. Teraz.
Teściowa powoli wyjęła pęk z torebki. Palce drżały, gdy położyła je na stoliku — tym samym, na którym był ślad po niedopitej herbacie.
— Katjusz, jesteś tam? — odezwał się mąż.
— Tak — odkaszlnęłam, starając się opanować. — Jestem.
— Przepraszam, słoneczko. Powinienem był przewidzieć… Boże, nasz album… Przecież wybieraliśmy go razem…
— To nic — obserwowałam, jak Valentina Pietrowna szykuje się do wyjścia. — Mamy kopie cyfrowe. Zrobimy nowy.
— Na pewno zrobimy. Mamo, jeszcze słuchasz?
— Tak — mruknęła.
— Zapamiętaj: żadnych wizyt bez zaproszenia. Nie krytykujesz mojej żony. Nie wtrącasz się w nasze życie. Jasne?
Milczenie.
— Mamo! Jasne?!
— Jasne — wyszeptała.
— Świetnie. Katia cię odprowadzi.
Podeszłam do drzwi i je otworzyłam. Valentina Pietrowna powoli szła do wyjścia, ale przy progu odwróciła się.
— To ty nastawiłaś go przeciwko mnie — syknęła.
— Nie — pokręciłam głową. — Sama to zrobiłaś. Własnymi rękami. Tak jak podrwałaś nasz album.
Chciała coś powiedzieć, ale zamknęłam drzwi, przekręciłam zamek i oparłam się plecami, głęboko oddychając.
— Katjusz? — znów odezwał się Andriej w słuchawce. — Odeszła?
— Odeszła.
— Jak się czujesz?
Spojrzałam na podłogę usłaną kawałkami wspomnień. Jeden fragment zdjęcia leżał nieco na boku — Andriej w garniturze ślubnym, szczęśliwy i kochający.
— Wiesz — podniosłam ten skrawek — chyba po raz pierwszy od dawna naprawdę jest mi dobrze.
— Kocham cię.
— Ja też cię kocham.
— Słuchaj, mam pomysł — jego głos ocieplił się. — Zróbmy, jak wrócę, nową sesję ślubną. Tylko my, bez zamieszania i zbędnych oczu. Co ty na to?
Po raz pierwszy od tygodnia uśmiechnęłam się.
— Myślę, że to świetny pomysł.
— I jeszcze jedno, Kat… Żadnych nieproszonych wizyt. Obiecuję. Jeśli mama chce się spotkać — tylko na neutralnym gruncie i tylko jeśli się zgodzisz.
— Dziękuję.
— To ja dziękuję. Za to, że wytrzymałaś. Przepraszam, że wcześniej cię nie obroniłem.
Zebrałam kawałki zdjęć w dłoń. Może naprawdę czas puścić przeszłość?
Nie tę przeszłość, w której byliśmy szczęśliwi, lecz tę, w której próbowałam zasłużyć na aprobatę kogoś, kto mnie nigdy nie zaakceptuje.
— Andriej?
— Tak?
— Przyjedź szybko.
— Jeszcze dwa tygodnie, słoneczko. I będę w domu.
Po rozmowie powoli przeszłam po pokojach. Tak, kurz się tu i tam nazbierał. Tak, nie wszystko jest idealne. Ale to mój dom. Mój i Andrieja. I nikt więcej nie sprawi, że poczuję się tutaj obca.
Kawałki albumu starannie schowałam do pudełka. Nie wyrzuciłam — zostawiłam je na przypomnienie.
O dniu, kiedy w końcu potrafiłam się postawić. I o tym, że niektóre granice są warte więcej niż każde podrwane zdjęcia.
