Czwartek na oddziale onkologii
Iron Wolves MC pojawiali się jak zawsze, zmieniając się przy łóżku swojego brata podczas czwartkowych wlewów. Dale „Ironside” Murphy, sześćdziesięcioośmioletni, przychodził tu od dziewięciu miesięcy—blada skóra, przystrzyżona broda, skórzana kamizelka na szpitalnej koszuli i port naczyniowy przyklejony do ramienia.
Tego dnia oddział nie był cichy. Płacz małego dziecka niósł się korytarzem—ostry, surowy, taki, który sprawia, że aż boli cię w piersi, gdy tylko go słyszysz. Snake, siedzący obok Dale’a, próbował skupić się na kroplówce. Powieki Dale’a drgnęły.
— To dziecko cierpi — wyszeptał Dale cienkim głosem.
— To nie nasza sprawa, bracie — odparł łagodnie Snake. — Musisz przetrwać ten wlew.
Ale płacz zmienił się w godzinę nieustannego krzyku. Pielęgniarki biegały korytarzem. Lekarz przemknął obok. Nic się nie zmieniało. A potem rozległ się głos matki, złamany rozpaczą: „Proszę, niech ktoś mu pomoże. Nie spał od trzech dni. Proszę.”
Dale sięgnął i ostrożnie wyjął wenflon z ramienia.
— Bracie, co ty robisz? — Snake zerwał się na równe nogi. — Masz jeszcze godzinę—
— Tamten chłopiec potrzebuje pomocy — odparł Dale. — A ja wciąż mam dwie sprawne ręce.
