Była żona mojego byłego męża, 26-letnia, pojawiła się w moich drzwiach z dokumentami eksmisyjnymi i wyniosłym uśmiechem, przekonana, że moja posiadłość należy teraz do firmy jej ojca. Nie miała pojęcia, że posiadam dokumenty potwierdzające, iż jestem właścicielką nie tylko domu, ale całej inwestycji deweloperskiej za nim. Dlatego nic nie powiedziałam i pozwoliłam jej kontynuować przedstawienie.

Pierwszą rzeczą, jaką zauważyłam, było to, że nie zapukała.

Moje drzwi frontowe — z litego mahoniu, ręcznie rzeźbione, starsze niż dziewczyna próbująca je sforsować — otworzyły się na oścież dzięki mojej gospodyni, Elenie, która zdążyła tylko powiedzieć: „Proszę pani, ona nalega—”, zanim kobieta w kremowych szpilkach przeszła przez marmurowy hol, jakby już wszystko należało do niej.

Mogła mieć najwyżej 26 lat, lśniące ciemne włosy, ostre kości policzkowe i markową torebkę zwisającą z nadgarstka jak trofeum. Amber Vale. Nowa żona mojego byłego męża.

W ręku trzymała grubą kopertę.

Za nią stali dwaj mężczyźni w tanich garniturach udających urzędników oraz zastępca szeryfa, który wyglądał, jakby wolał być gdzie indziej.

Amber uśmiechnęła się do mnie, jakbyśmy spotkały się na lunchu, a nie jakby przyszła odebrać mi dom.

„Naomi” — powiedziała, przeciągając moje imię z fałszywą słodyczą. „Lepiej usiądź.”

Nie ruszyłam się z miejsca.

„Weszłaś do mojego domu bez pozwolenia. Powiedz, po co przyszłaś.”

Jej uśmiech się poszerzył.

„Ten dom należy teraz do firmy mojego ojca.”